Ахахахах....

ооох, народ, куда катится этот мир??? Сегодня на уроке литературы наблюдали всме классом из окна... половой акт...
Ужасть. Сначала откуда-то донеслось легкое хихиканье, затем - дикий ржач. И потом кто-то из наших выдавил: "да там порнография полнейшая..."
У нас за школой гаражи стоят, и, не найдя места, видимо, получше, там мужик и баба довольно бомжеватого видка стали заниматья сексом. Серьезно. И это перед школой!!!!!!! На глазах, возможно, у начальных классов!!!
Я в шоке. И смех, и грех...

не знала, куда это запихать, и поэтому рассказ здесь.


<br><br> Есть у нас на окраине города кладбище. Маленькое, неприметное, серое. Не любят его люди. Да и как можно кладбище любить? Кладбище – последнее пристанище человека, неуютное и неестественно спокойное. <br> А я люблю. Вообще-то я кладбища терпеть не могу – а к этому меня словно магнитом тянет. <br> Люблю вечерами гулять, благо – оно находится в пяти минутах быстрой ходьбы от моего дома. <br> Мама моя удивляется, что такого можно найти в кладбище – тихом и неинтересном для живого человека. И пусть удивляется. Ей не понять. <br> А я хожу мимо памятников, крестов... Гуляю. Воздухом свежим дышу. Иногда встречаю людей – в основном, согбенных бабушек, сидящих на скамейках возле невысокого холмика с покосившимся крестом и задумчиво смотрящих в небо. <br> Все могилки напересчёт знаю. Могу с закрытыми глазами найти могилу утопленника Ваньки Смирнова или Алевтины Семёновны – женщины, при жизни отравившей не одну жизнь своим ядовитым язычком. Сажусь возле могил; бывает, даже разговариваю с равнодушным памятником, глядящим на меня выцветшей фотографией... <br> Иду по кладбищу. Не ночь – всего четыре часа вечера. Ночью по кладбищу гуляют в основном, готы или вандалы, от которых остаётся невесёлый “привет” сторожам в виде разрытых могил и исчезнувших надгробий. <br> Я присела на некогда голубую скамейку с облупившейся краской. К этой могилке хожу особенно часто. По совершенно глупой причине... Здесь похоронен молодой (девятнадцати лет) парень, разбившийся насмерть на мотоцикле. Его зовут… звали... Игорь. Игорь Поветренников. До его смерти я не была с ним знакома, а потом, когда обнаружила на кладбище свежий холмик, часто стала захаживать к нему “в гости”, часами просиживая на пропитанной влагой скамейке и рассказывая ему о своих нехитрых радостях и горестях. Мне казалось – да и сейчас, в общем-то, кажется! – что Игорь – мой единственный друг. Молчаливый друг, но в то же время такой откровенный и верный! Он никогда не предаст меня, в этом я могу быть стопроцентно уверена. <br> Я разговариваю с Игорем, и с каждой минутой всё больше жалею, что не знала его при жизни. Наверно, он был славным. Фотография на помпезном гранитном памятнике ещё не успела потерять яркость цветов. С этой фотографии на меня смотрела не насупленная физиономия, а мило улыбающееся лицо Игоря. <br> Наверно, я влюбилась. Влюбилась в покойника... Это так странно и страшно. Любить безысходно, зная, что твоя любовь никогда не станет взаимной... Только если на том свете... <br><br>Это не про меня... а то кой-кто уж испугался.

victor04: Согласна. Я пошла рисовать)

вобщем чет как то действмительно не интересно(((((((((

Лана, я пошла, попозже загляну...

2$tyu - почему грустно???

2victor04: а ме грусна...

victor04: А мы не умеем по-другому)))))))))

2$tyu - Я тебе могу хоть что рассказать - ты главное спрашивай)))))))